уж всё столько раз кувырком, становилось
к верху ногами и вниз головой,
что стало давно не понятно - где милость,
радость в простой тишине и покой.

как в той бородинской, всем памятной битве,
кони и люди смешались в рагу,
святой отец матом покроет в молитве,
удачи в бою желая врагу.

всё белое в чёрное вмиг превратится,
в праздник звучит мендельсоновский марш…
булыжником с неба усталая птица,
пала на землю теряя кураж…

а где-то бушуют вулканы и море,
где-то кружит хороводы народ…
но здесь, вопреки постоянству историй
время застыло… совсем не идёт…