Когда наступит самый черный день,
Я извлеку из старенькой шкатулки
Застывшую причудливую тень,
Забытую прохожим в переулке;
И запах заблудившейся грозы
Среди каштанов, утомленных вальсом;
И взгляд оттенка старой бирюзы,
И умиротворяющие пальцы,
Уснувшие на жилке у виска;
И запах кофе по утрам в субботу;
И самый первый замок из песка,
Как самый первый результат работы;
И у воды полуразмытый след;
И дерзкий смех упрямого мальчишки,
Которого любила в десять лет;
И рваного оранжевого мишку -
Он первый, кто делил со мной постель;
И воздух, по-весеннему упругий;
И терпкий аромат - так пахнет степь,
Когда на ней лежишь, раскинув руки…
И радугу в пол-неба… И траву…
Всего лишь черный день?! - Какого черта!
Я запросто его переживу.
А значит, он -
еще не самый черный.