В оттенках белого

Блеснули искрами глаза.
Мольберт иссяк до дна ячеек,
Но свел с волною зыбкий берег.
Под черствый хлеб скупых копеек
Художник истину связал!

На долгий холст набросил ткань,
Боясь, увы, простого сглаза,
Где бриллиант считают стразом
И вязнет в дрязгах, как в проказе
Мечта, пугливая как лань.

Взирал с тоскою, чуть дыша,
На мир без фальши и помарок,
Растаяв в маленький огарок,
Чтоб этот девственный подарок
Нашла заблудшая душа!

Наняв обычный экипаж,
Прижав к груди свое творенье,
В плену бесчисленных сомнений,
Пролить восторг для поколений,
Бедняга ехал в Вернисаж…

Несомый чопорной толпой,
Вливаясь в жуткий, пестрый гомон
Он холст открыл с коротким стоном
И тот был чист, как лик иконы,
И зал взорвался тишиной!

В оттенках только белый цвет,
Но в нем таилось столько силы…
И крик грехов, и плачь России,
Молитвы светлого Мессии,
И те, которых больше нет!

Как часто святость без гроша
Дает нам шанс увидеть небыль.
Купаясь в самом синем небе
Художник жил, как будто нежил,
Но в нем всегда жила душа!