И вновь свиридовской «Метелью»
твоя спелёната душа -
и дремлешь под мохнатой елью,
снегами синими дыша,

свечами желтыми в церквушке,
как раз затепленной в ночи…
И снова - музыка, и Пушкин,
и вскрик, и струнные лучи.

То скрипки - или скрип полозьев
спешит нахохленный ездок.
И никнет вихрь, обезголосев
от этих струн, от этих строк…