Мы на кухне.
В небе - солнце,
небо - в легких, под костями,
собираем джаз по нотам,
собираем жизнь горстями.
И казалось бы - так мало:
чашки, стены, лица, кухня,
все обыденно, банально,
да и кухня - развалюха.
И казалось бы, сейчас нам -
встать и выйти за границы,
исписать стихами город,
разлететься на частицы,
побывать на каждой крыше,
постоять у каждой двери,
все вокруг познать руками -
вербу,
веру,
берег,
эру.
И казалось бы…
Да только солнце - в небе.
Небо - в теле.
Циферблаты на запястьях тянут время еле-еле,
Я стою - дурак, мальчишка,
улыбаясь так - до уха.
Не творя иного рая,
понимаешь, дорогая?
Не.
Творя.
Иного.
Рая.
я стою с тобой на кухне.