Светились очи - лики, а не лица. Клубились рифмы, едкие, как...

Светились очи - лики, а не лица.
Клубились рифмы, едкие, как дым.
От пастуха в кошаре не укрыться -
судьба приходит в срок и за своим.

Вздыхает, утомленная дорогой,
и смотрит, чьи-то вирши бормоча,
как жертва, уготованная Богу,
резвится на глазах у палача.

Стучит в окно рассохшейся клюкою -
и вот ни петь, ни быть уже невмочь…
И ждут они не истины - покоя,
как в бездну, глядя в угольную ночь,

где месяц, будто яблоко, надкушен,
где прошлое без времени гостит,
бинтуя изувеченные души,
сорвавшиеся с горнего пути.

Захлопнется ловушка ли? Калитка?
Слова уйдут, подметками пыля.
Безмолвие. Ни строчки. Ни молитвы.
Вечерний час. Елабуга. Петля.