Озябший вечер грелся у костра, дремал, как пес, на пестром...

Озябший вечер грелся у костра,
дремал, как пес, на пестром покрывале.
Сгорала пожелтевшая листва,
и струйки дыма в небо уплывали.

Ты пил вино. Дышал. Ты просто жил.
Растил свой сад. И дом держал в порядке.
Вдруг на рябину шумные стрижи
слетелись, словно буковки в тетрадку.

И слушая прощальный пересвист,
осенним ветром в губы поцелован,
ты подобрал забытый кленом лист
и начертал: «В начале было слово…» -

чтобы понять, по комнате кружа,
ночами переписывая строфы,
что рвется окаянная душа
в извечный путь за словом - на Голгофу.

И ты идешь. И строишь новый храм.
Венчаешь строки рифмами. А после -
смурной октябрь курит фимиам.
Поэт всегда - тринадцатый апостол.
;