избитые рифмы
и мысли по кругу
витают, меняя лишь скорость. не смысл…
на скалы. на рифы.
и внутрь центрифуги
бросает порой, ошалевшая жизнь.

сожжённые взрывом
мосты-переправы.
холодная кровь и туман в голове.
упал. и с надрывом,
пьёт горя отраву,
себя истязая порой… человек.

остывшие чувства.
унылые будни.
и вроде бы, некого в этом винить,
что часто, от грусти
не лечатся люди,
теряя реальности собственной нить.

так стоит ли горем
своим упиваться,
навесив на душу сто тысяч замков?
не лучше ли помнить,
что поводы к счастью
отыщутся всюду, для тех кто готов?!