Она любила, он играл.
Прощала, верила, ждала.
А он прекрасно понимал,
Что она душу отдала.
Друзья, подруги, «кабаки».
Жил, как хотел, не видя слез.
Любовницы, вино, стихи
в объятьях разноцветных грез.
Она любила, он играл
По сердцу кованым мечом.
И зря, ведь он не понимал,
Что для нее стал палачом.
Она ушла, а он не знал,
Что делать дальше? Как забыть?
О, как бы он ее желал!
Ах, если бы смогла простить!