В висках стучит бум-бум, бум-бум,
А голова чиста.
Ни что не действует на ум,
Какая красота.

В глазах светло, ни слез, ни тьмы
И фокус не упал.
Но посмотреть со стороны
Ум, кажется, устал.

Он будто стриж из-под стрехи
Торопится летать.
Любить, мечтать, писать стихи,
Кому то посвящать.

Наверно той, с кем он во сне
Все время говорил,
Та, что все время на уме
И с кем он счастлив был.

Но сон пройдет, проснется ум,
Все с чистого листа.
В висках стучит бум-бум, бум-бум,
А голова пуста.