Разве это стихи?
Это каша без масла
За какие грехи,
Вера в Музу угасла?

Так писать может всяк
Лишь приладится утром
Головой об косяк
Да с пустым её нУтром.

Так что это- херня
Воспалённая, ижесь
Не читайте меня
Я на вас не обижусь.