Разве это стихи? Это каша без масла За какие грехи, Вера в Музу угасла?
Так писать может всяк Лишь приладится утром Головой об косяк Да с пустым её нУтром.
Так что это- херня Воспалённая, ижесь Не читайте меня Я на вас не обижусь.