Когда воцаряется мглистость
и в сон превращается свет -
стихи, как осенние листья,
шуршат под ногами мне вслед.

В ненастье товарищей лучше,
пожалуй, уже не найти.
Мы вместе обходим все лужи,
зияющие на пути.

Шаги с каждым разом всё легче…
К добру это не приведёт:
расправим внезапно мы плечи
и дружно сорвёмся в полёт!

Легко облака рассекая,
торжественный сделаем круг…
И люди вдруг скажут: «Вот - стая,
что первой летит не на юг!»