…сентября передернут затвор… Но природой дается награда - глубина просветлевшего сада, и антоновки желтый ковер… сохранить бы до мая… Так май - не вернет тебе даже карата… под ладонь винтового домкрата, этих яблок последнее злато - не жалей - насыпай, насыпай… понимая, что всё - суета, не ища потаенного смысла - ты крути коромысло винта… просто молча крути коромысло… и от пота защиплет висок, запарит на плечах гимнастерка… подставляй-ка ведёрко под сок, кривоватое это ведерко… запоет перегонная медь, залопочет на яблочном барда и луны золотая кокарда вдруг заглянет в окошко - смотреть, как шипят огоньки-лепестки, на горелке, проваренной грубо, как бормочут смешные стишки в пузырьках перегонного куба… вот, завьюжит, закружит пурга - а мы огненной «яблочной»… Ловко… Заползла на мысок сапога полусонная божья коровка. …На ладонь… проведешь инструктаж… полетела…но как-то хреново… Заорешь ей вдогонку: «Тангаж…Что ж ты „рыскаешь“, божья корова!»… Вижу… вижу… уже не видна…(ну, крути коромысло-то, грешный…)
… долетит ли до бога она… если стриж не «подрежет» - конечно…