Зря пропадает дар,
А как бы мог творить!
Не ловит мой радар,
Уже устал парить.

И не поможет бар
Промыть свои мозги.
И выпускаю пар
Все больше от тоски.

И вот сижу, притих,
Не должен небесам
На сколько прост мой стих,
На столько сложен сам.