Ну, хорошо. Пускай ты умираешь.
Но я-то -- мертв! А это не предел…
Не потому ль ты сердце мне терзаешь,
Что я тогда чего-то не успел?

Не оттого ль, что мог вернуть в тот вечер,
Простить и жить с обидой и -- с тобой?
Судьба не самый ласковый диспетчер,
А спесь не самый умный костровой.

К чему палить в обиде всё, что было?
Зачем сжигать любовь? Ведь не вернешь.
Вот я сижу на кухоньке, унылый.
Всё жду, что ты, раскаявшись, придешь…

Ползут минуты, годы, век минуя.
Я жду, не в силах встать, идти, найти!..
Таков мой персональный ад. И жду я,
Что ты придешь и дашь сказать: «Прости».