Окопы наши трупами завалены,
А кровь в цвет государственного флага,
Кто рвался в бой за Родину и Сталина,
А кто тайком крестился с плачем «мама».
Грязь под ногтями, а письмо в карманчике,
И пули свист змеиный очень тонок,
Солдаты, необстрелянные мальчики,
Герои треугольных похоронок.
Они не на плакатах героических,
А с хроник черно-белого экрана,
Солдаты смотрят. Мальчики практически,
Которым умирать ужасно рано.
Они остались там, фантомом, тенями,
Развалинами, взрывами, домами…
Измазанные кровью, испражненьями,
Грызущие эсэсовцев зубами.
Да, у победы вид не эстетический,
Здесь гной и пот, и нет законов статики.
Им было мало. Мальчики практически.
Солдатики. Солдатики. Солдатики.