Где тонко, там рвутся волшебные струны-нити.
От чувства до боли всегда одиночный выстрел.
А кто-то твердит нам: немножечко потерпите,
И всё параллельно устроит сплошной регистр.

Часть звуков утихнет, фальцет заменив на тенор,
На гулкое цоканье звуки твоих каблучков.
Без страха потери я вновь становлюсь в простенок
И получаю пули, в сумме на сто очков.