сыто я живу, но небогато
денег нет и счастья тоже нет
жизнь я иногда ругаю матом
что поделать - я в душе поэт

вот в разгар веселия и муки
я встаю на шаткий табурет
простираю к потолку я руки
и в глазах от чувства меркнет свет

что мне скажут критики мирские
в пьяной до икоты тишине
может быть сейчас, пока бухие
о своей любви расскажут мне

я расслаблюсь, закурю картинно
в чувствах разолью на стол коньяк
и забуду во хмелю невинном
то - что не поэт я, а дурак

прочитаю им вчерашний опус
высоко и гордо нос задрав
с табурета под конец на попу
с грохотом под дружный смех упав

ночь придет, грехи и спесь смывая
сон - спасенье плоти от вина
сплю, синяк на попе потирая
вдохновенье выпито до дна

и потом, когда наступит утро
а с похмелья рифмы нет - как нет
поступлю я, выпив пива, мудро
сдам в починку старый табурет