Вложив в простые ножны меч, а ноги - в стремена,
Я буду пить из кубка войн, и песни странствий петь,
А ты, как водится, в светлице сядешь у окна
И будешь прясть, и на дорогу пыльную смотреть.

И побегут за днями дни, и, в вихре долгих лет,
Вдали, меж миром и войной, меж пиром и чумой
Я буду странствовать, а ты на мраморном стекле
Точёным пальцем выводить заветный вензель мой.

И, миновав сто лет дорог, и двести вёрст времён
Я спешусь у твоих дверей, в пыли и славе весь…
И в этот час твоя душа прошепчет: «Это он»,
А я скажу: «Вы мне писали? Я прочел. Я здесь».