А хочешь, расскажу о сентябре,
том сентябре, что в мыслях я рисую?
В заиндевелом хрупком серебре
осенних луж, как будто бы красуясь

среди зеркал, танцуют звёзды твист.
А на реке камыш качает ветер.
Взлетев над парком желто-красный лист,
теряется в забыто-рыжем цвете…

Там бабье лето носит под полой
покой, тепло, и призрак постоянства…
А дворники волшебною метлой
причесывают осени убранство.

Усталый дождик, старчески вздохнув,
вдруг загрустит тихонечко о лете,
и, погрузившись в ностальгию чувств,
уснет с улыбкой прямо на рассвете…

И всем лихим прогнозам вопреки
как школьница дождю тому я верю…
И вовсе мы с тобой не старики:
к нам просто мудрость постучалась в двери.

Пусть я художник, в общем, никакой.
Ты на расплывчатость картин не сетуй…
Лишь для тебя продрогшею рукой
в сентябрь вплетаю паутинкой лето.