Всё, что не сбудется, пишут нам Вилы,
камни на Речке слегка поцарапав.
Там берега безнадёжно унылы,
там одиночество - сереньким крапом.

Речка - то глубже, то в бродах, то плесами
жизненный ялик на стрежень запустит.
Годы, чуть ближе к потрепанной осени,
тонут в нечаянно найденной грусти.

И не плывётся течением слаженным:
то поперек вдруг собьёт, то - на берег.
Жадность желаний - безмерная скважина,
было б ещё к нам пространство добрее…

Время - прошаркает мимо безжалостно,
стыло присядет, и, словно излишество,
труд твой сотрет до безжизненной малости.
Дальше всё заново - Вилами пишется.