Кто ночь не спит, стихи верстая,
Мешает мысли в тишине.
Карандашом перебирая,
Забыв о времени и сне.
В окно поглядывает кратко,
Чтоб раньше не пришел рассвет.
И, потихоньку позевая,
Глядит сквозь возраст прошлых лет…
За скрипнет что-то. Смолкла лира.
И вдруг, наступит пустота.
Но тут же снова, с новой силой,
потоком захлестнет река…
С той скоростью, с которой можно,
Перебирая мыслей свист,
Потоки бурных рассекая,
Он часть себя кладет на лист.
Рука уже писать устала,
Ложатся буквы, словно вскачь,
Про то, как море забурлило…
Про осень, бой и детский плачь…
Про то, как той лихой зимою,
Закрыл собою дот врага
Погиб, отдав частичку жизни,
Герой известного полка…
Тот - кто не спит, душою чистый,
Он повествует время склад,
И как солдат забыв о жизни,
Он в пушку туго вбил снаряд…
Кто ночь не спит, стихи верстая,
Он полон красочных идей,
Но для кого все эти мысли?
Не для себя, а для людей…