О, женщины Руси, вам не пристало
Краснеть за пышный стан и широту души,
За нрав упрямый, что не раз бывало,
Ни словом, ни мечом не сокрушить.

Без вас не будет истинной России,
Что неба без летящих журавлей,
И только вам все трудности осилить,
Как могут только руки матерей.

Неробкого десятка, боевые,
Сильнее быть в стремлении своём,
В огонь и в воду кинетесь босые
За милым, будто всё вам нипочём.

Откуда, расскажите, вы такие?
Кто вас любить так жарко научил?
В глазах играют искры озорные,
Чей пыл не одного навек сгубил.

Свободные по духу, волевые,
Вас не согнуть и не сломать ничем.
Но до нельзя наивны, и, простые,
Вас не пугают трудности проблем.

Уже не те, что раньше, кто-то молвил…
Мол, нет в вас больше нежности, увы.
А Бог в вас все мечты свои исполнил,
Вложив всю стойкость полевой травы.

Полыни горечь, синеву ночную,
Румянец алый утренней зари,
Ромашек диких чистоту простую,
Что словно солнце на лице горит.

Небесную лазурь души открытой,
Что покоряет свежестью своей,
И искренностью, вовсе неприкрытой,
Как вечером поющий соловей.

Поспевших яблок аромат духмяный,
К которым тянется рука так и сорвать.
И от него слегка всегда ты пьяный,
И этого никак нам не отнять.

И сколько бы мы слов не называли,
Вы как иконы для Руси моей
Которые в невзгоды и печали
Согреют дом и солнышка светлей!