Млеют вишни заката
на июльском меду,
Алой негой объятый
дремлет луг, весь в цвету.
Колыбельную песню
напевают сверчки,
Под торшером чудесным,
что зажгли светлячки.
Воздух мягкий, душистый,
будто чай с молоком,
Пали росы монистом,
вновь бреду босиком…
Тихой песнею льется
в сердце светлая грусть,
Этот миг не вернётся,
но запомнится пусть.
Copyright: Шувалова Татьяна Григорьевна, 2016
Свидетельство о публикации 116 072 409 920