Слепой художник неумело,
Широкой кистью, на бегу,
На сером фоне пишет белым
Осточертевшую пургу.

Дверь отворишь - и залп шрапнелью
Забьёт снежок в открытый рот,
А жгучий ветер под шинелью
Себе убежище найдёт.

Но, приподняв повыше ворот,
Я улыбнусь изломам крыш,
И оброню, вступая в Город:
-Ну здравствуй, северный Париж!

-Монмартр! - с усмешкой хмыкнет некто,
И будет мною послан в… даль!
Ровней парижского проспекта
Зажатый сопками асфальт.

Пусть грянет - нет, не Марсельеза,
«Мой городок"* - не хуже гимн -
Для нас, отпущенных с «железа» **
В мир женщин, света и витрин.

Мечты сбылись и стали - планы,
По-лейтенантски глубоки:
Семейных дома ждут поляны,
А неженатых - кабаки!

Плевать, что зимняя погодка,
Ведь лето с отпуском - в душе!
Столы накрыты, мёрзнет водка…
Что ж, оторвёмся в кутеже!

…Циклон помается, да плюнет,
Уйдёт на промысел в моря,
И солнце первого июня
В заливе бросит якоря.

Холодный холст лучом распорот,
Теперь есть шанс для волшебства.
Полдня тепла, и серый город
Зелёным сделает листва.

…Начальство в трубку пробурчало:
«Отставить лето!» Не впервой…
Накрылся отпуск. Мчусь к причалам
На общий сбор - по боевой.