В огромном сытом брюхе антресолей
среди солений и компотов разных,
подшивок «Пионера» и «Здоровья»
ютился чемодан, хранящий праздник.
A для меня, балованной не слишком,
он в детстве был, как чемоданчик мага,
а магом - папа, открывавший крышку,
где прятались под ватой и бумагой
нарядные, блестящие игрушки,
мерцающие волшебством и тайной.
Сначала, папа доставал верхушку
с налётом снегa - этот снег не таял,
потом шары, цветной шуршащий дождик,
гирлянды бус, фонарик из Китая -
я их носила маме осторожно,
но мысленно, от гордости, взлетая.

Года сменялись - новый год за старым,
всё, как у всех - успехи, неудачи.
И если доживу до мемуаров,
то первым словом будет «Чемоданчик».