в лесу среди холмов песчаных,
куда тропинки все ведут,
чуть схожий с древним талисманом
трепещет, притаившившись пруд.

лягушки квакают в осоке,
жужжит встревоженный комар,
стрекочет изредка сорока,
а в небе жарит самовар.

по шишкам бегают еловым
ватаги рыжих муравьёв
у них, для этого есть повод -
добыча веток и сучков.

в шуршащем воздухе лениво
летают стаи мошкары,
притихший лес с лохматой гривой,
застыл картинкой, до поры.

не слышно, даже ранним утром,
хмельного пения зозуль*,
в зной испаряются минуты,
в разгаре мо’лодец июль.