А счастье досталось ей злое:
не в нос ему, не по нутру
ни в мелкий цветочек обои,
ни кофе в постель поутру.
Всё рвется из клетки куда-то,
зубами скрипит по ночам.
У счастья замашки солдата
и синий осколочный шрам.
Оно умирает от скуки,
заслышав стихи…
И плевать:
у счастья надежные руки,
не страшно его отпускать,
поскольку обратно без зова
оно возвращается вновь.

И более верного слова
для этого нет, чем любовь.