Загулял… изменил, как-то так,
стала тайна холодною явью,
вот такой, вот, «любимый» мастак,
а ты ждёшь и надеешься… тайно,
что поймет и потупит глаза,
но… уже не нужна его «правда»
все пройдет, как метель, как гроза…
даже если всё будет не завтра…