Я считала, что ты-есть боль:
непомерная, с истязанием,
только от равнодушья -уволь
скучной осени в наказание,

сводит скулы от выси гор,
от тебя, потому что хочется…
я не помню наш разговор
про кровавое одиночество,

все что было доселе-дурь,
люди, мысли, пирог с капустою,
а в груди восемнадцать пуль,
только их я совсем не чувствую,

в мире, где невозможно спать,
чтоб не слышал сосед за стенкою,
я вальяжно хочу вставать-
молоко пить с тобой, и с пенкою,

…ты -есть боль, но она легка,
от нее жалит душу сладко.
как же хочется молока,
и июньских в ночи осадков…

Ольга Тиманова