Элинор Ригби жива, но ей уже сорок, и это
охлаждает твой пыл, мальчик из белого гетто.

Мальчик из белого гетто, который был
на целую жизнь моложе, который любил,
чтобы его любили,
имевший дар
превращаться в меандр,
в узор папиллярных линий
на коже сивилл.

…вкус раздавленных ягод, призрак женщины на постели -
вот что тебя волнует на самом деле…

Несмотря на то что ей сорок, она жива,
Элинор Ригби жива, но её шаги
заглушает снег - схватившись за край пурги,
не пытайся узнать, кто схватился с другого края,
потому что прошлого нет, и не видать ни зги
в пустых глазах двойника и
бесполезны слова,
вообще - бесполезны слова.