Он долго стрелы свои точил…
Потом прицеливался… в сердце метил.
А у неё на душе броня,
Он это сразу-то не заметил.

И отлетали, как рикошет.
А иногда… гнулись. ломались.
А он вставлял в мощный арбалет.
И не такие, мол попадались.

На стрелах яды свои менял.
Сок орхидеи, вино из роз…
Своим привычкам не изменял.
Вдруг, понял влип, и причём всерьёз.

И боевое своё оружие.
Он просто напросто взял и сжёг.
Она сразила его. Обезоружила.
Он без неё дня прожить не мог.

И ночи тёмные и холодные,
Сквозили в сумерках тёплой души
«Скажи, мне милая, что мне делать?
В своей забытой богом глуши»