Скрипучим голосом старушка
Прошамкает чего-то вслед…
В её неведомой избушке
Добра, как не было, так нет.
Она в одних чулках ходила
Годами, не кляня судьбу,
Бельё стирала просто мылом,
Мешки таскала на горбу.
Жила она, как все в то время -
Идеей, скромно и трудясь…
Её наследство - это бремя,
Шелков не знавшее, лишь бязь.
Ей - молодой - всё было впору,
Познавшей тяготы войны,
Она для всех была опорой,
И, как и мы, ждала весны…
Прости её за ту идею -
Она с ней накрепко срослась.
Прости, что осуждать нас смеет,
Прости, что осуждает всласть…