У них всё запросто и просто:
Спать, есть, скитаться - на погосте.
Обросшие, в смешных лохмотьях.
Смердят до слёз своею плотью.

Но многие в том не виновны,
Что не доступен мир огромный,
Что жизнь совсем никчёмной стала.
Им так судьба хребет сломала!

Средь них и он, такой же грязный,
Голодный, тощий и заразный.
Он проживает жизнь большую…
Нет, не живёт, а существует.

Но голубей он очень любит,
Всегда накормит, приголубит.
Им хлеб отдаст, кусок последний,
Подал один мужик намедни.

К груди голубку прижимая,
Прошепчет: «Ты моя родная.»
Слегка, замёрзшим пальцем, тронет
И даст напиться ей с ладони.

Потом подкинет, коль осилит.
Лети! Там солнце! Много сини…
Голубка в воздухе покружит
И возвратится. Он ей нужен!

Его голубка понимает,
Воркует, глазки закрывая…
Он счастлив! Вот она отрада.
Другого-то ему не надо.

Не ждёт тепла он от людей.
Душою любит сизарей!