Мы от добра добра не ищем,
Рецепта процветаний нет.
Но тот, кто беден, тот, кто нищий
По всем параметрам-поэт.

Такая бедная богема,
Которой в радость сухари.
Но строчки, рифма, люди, сцена
И все, ты ставленник зари

Глаза горят, слова летают,
Лаская публику и слух
Потом срываются, взлетают,
Потом захватывают дух.

Потом в сердцах приют находит
И сердце выскочить спешит.
Стихи, они таблетки, вроде.
Поэты-лекари души.

И пишем, пишем на листочках,
Мешая в кучу рифмы строк.
И ничего взамен не хочет.
Поверьте, бедность не порок.

У нас в карманах ветер свищет
И есть на все у нас ответ.
Мы от добра добра не ищем.
Поэт, во все века, поэт.