О, эти лучшие года,
которые пустили корни,
откуда, пО что и когда,
бегут весна, разлука, кони?

Когда влечет не уголок
души знакомой и родной,
вновь пробивается росток
над травянистой бахромой…

Тогда поверишь в храм земной,
земное чудо и поверье,
о, этот бриз летит морской
и расстилается под дверью.

Бегут ручьи по насту вспять,
закат целует губы кротко,
как хочется тебя понять,
и ждать всегда, и слушать долго,

святая, яркая весна
упала в руки, шепчет тайны…
о, наши лучшие года
всегда фатальны и случайны.

Ольга Тиманова