Пылью по дороге, чувства и слова. Кланяется в ноги, полем сон-трава. Белый цвет бросает, вишня под окном И ласкает солнце, мой озябший дом. Ветер небо мерит, всё на свой аршин. Здесь никто не верит, в «восстание машин».