Пылью по дороге, чувства и слова.
Кланяется в ноги, полем сон-трава.
Белый цвет бросает, вишня под окном И ласкает солнце, мой озябший дом.
Ветер небо мерит, всё на свой аршин.
Здесь никто не верит, в «восстание машин».