Опять адамово ребро,
Лодыжка Евы, шуры-муры,
Слов отболевших пух-перо…
И погрузневшие амуры

Друг другу жалуются на.
Нехватку стрел, утечку мыслей,
На неприятие вина -
Всему виной кислющий рислинг.

А мы не где-нибудь - в саду,
Пережидая будней вьюгу,
Имея всех и вся в виду,
Вдыхаем радостно друг друга.

У груши дёргается бровь,
На нас, задумавшихся, глядя,
Черешни шепчутся: любовь…
Здесь не поможет даже дядя -

Тот самый доктор Айболит -
Он в силах только выражаться…
И вишня жжёт: держись, пиит!
Эх, знать бы мне за что держаться…

…К утру затихнет маета,
Но будут яблони и птицы
Передавать из уст в уста,
Что нежность дольше неба длится…