Этот сон мне уже не приснится -
Умерла белокрылая птица,
Не оставив на память пера…
Небо больше не красится чёрным -
Вороньё улетело за горы,
Поминально откаркав вчера.

Сон тянулся (как долго - не помню),
Не давая приблизить ладони…
Так - нельзя подойти к миражу.
Наконец, проявив, видно, милость,
Скрипнув, в клетке решётка открылась.
И печатью на лоб - «Не держу»…

Путь открыт… но куда - непонятно…
Оставляя несмытые пятна,
Не терзает былой поводок.
И бескрыла теперь, хоть свободна,
Заменю прежний сон - на подобный,
Задержав кисловатый дымок…

________________ август 2016