Наворожило мне прозренье,
Что буду ранен остриём…
Ни слова больше… но мгновенье
Пробило брешь в уме моём.
И сговорились чувства с нравом…
Я обречен… и вечность ждёт
Побед над духом обветшалым…
Какой уж тут души полёт.
Влачащий жалкую утробу
На паперть милости судьбы,
Не осмелеет клясться Богу,
Что к страху не пойдёт в рабы.
Хочу заштопать бреши смысла
Тянуть никчемность в храм небес,
Но руки, словно коромысло,
Плетьми свисают вдоль телес…
Вдовою юркнула иголка
В стогу досаду хоронить.
Стою босой на поле колком,
Держа потерянную нить.
Кругом «вчера», да «завтра» бродят,
«Сегодня» выдворив взашей.
И в в этом странном хороводе
Нет благовеста для ушей.
Искать ли колотые раны,
В стогу, примятом на косьбе?
Игла одна… и было б странным
Не вспомнить тут о ворожбе