Среди стонов разбитых домов,
В одичавшей траве, в кучах хлама.
И по ранам разбитых дворов,
Ищет мальчик… убитую маму…
Нет руки проводившей его,
Через ужас погибшего детства.
Бог оставил совсем одного…
Жить с войной… с гибелью… по соседству.
Его взгляд - это выстрелов дым,
Отрешённый, в нём ужаса гамма.
Этот взор, стал свинцовым, пустым…
Но он помнит, красивую маму.
Он идёт от безумства людей,
В своих ручках неся свою юность.
Его мир - это кучка вещей,
И судьба что войной обернулась…
Он не зрит впереди ничего,
Только смерть, кровь да рваные ямы.
Онемел вдруг звоночек его,
Но осталось родимое… МАМА.
Мой малыш, разве ты виноват,
Что остался голодным и грязным?
Что твой дом уничтожил снаряд,
Бессердечной, бесчувственной власти!!!
Что «играя в игру» продалась,
Чёрным ядом залив свою душу.
Оставляя развалины, грязь,
И осколки на память от пушек…
Ты ребёнок, небес синих сын,
И принёс в дом наш счастье… не драму.
Но по воле чужой, средь руин
Глазки ищут… погибшую маму…