Переболеть, а значит возродиться,
и умереть, поднявшись до небес,
я проживаю раненою птицей,
и слышу волн неутомимый всплеск,

когда пройдут все годы по прямой
дороге, у которой нет начала…
ты никогда не встретишься со мной,
такой, чтобы манила и прощала,

я изменюсь назло чужим умам,
но - для себя и повторения мая,
как просто разбежаться по домам,
тягучей кровью сладкой истекая…

как просто убежать от правоты,
поспорить на любовь, что выше Рая…
я разбросала по полу цветы,
от непомерной ревности сгорая,

Переболею, ворох пузырей,
в которых только спирт и обреченность,
а в лабиринте чувств, людей, дверей
я все ищу и верность, и влюбленность.

Ольга Тиманова