осколки неба из стекла и чёрный снег на пепелище
скажи Камилла что ты ищешь, среди сгоревшего до тла?
среди безмолвия теней, что за тобою ходят следом
средь праха писем без ответа и равнодушия камней
здесь дом забвения историй, здесь время ничего не стоит
а с потолка летящий снег, не тает долгих 30 лет
не докричаться до небес-у стен не вышептать молитвы
и тишина опасной бритвой вонзается в нательный крест
о как легко твоя рука, рисует собственные тени
и снег идущий с потолка, становится дождём весенним

любовь на кончике резца и оживать совсем не больно
под звон капели колокольный
в ладонях бережных
творца