Сложно, себя измучив,
встать на тропу войны,
кто говорил, что лучше
будет в конце весны?
кто-то терзался кашлем,
кто-то ругает власть,
кто говорил, что дальше
мы наживемся всласть?
уши забиты соком
пустопорожних букв,
жалость нам выйдет боком,
также, как мысли вслух,
капает воск на губы,
и темнота в душе,
кто-то ответит грубый:
«В чем же Судьбы клише?»
Я не берусь за участь
стать лучше и мудрей,
мне помогает случай,
и аромат ночей,
сложно себя измучив,
не возродиться вспять,
я не хочу быть лучше,
только б себя понять…
Ольга Тиманова