Любовь? А смыть бы эту грязь
Парши наследственной и грозной,
Покончить с этой вошью звездной,
Жуирующей развалясь.

Орган суровый ветролом
И море в гневном исступленье,
Лишь слабый отзвук по сравненью
С чудовищно нелепым сном.

О Ней, о нас ли, о душе ль,
Которой праздник предназначен,
Открой нам, кто здесь одурачен,
О Подстрекатель гнусных шельм.

Та, что в моей постели спит,
Со мною воздух разделяет,
Быть может в кости разыграет
Моей души небесный скит.