Я от тебя не жду цветов,
в моей душе надолго счастье,
похоже, есть еще любовь,
порывы, нежность, сладострастье.

И упоение не им:
букетом в двести роз воздушных,
с тобой на кухне борщ едим
из чашек синих, тонких, скучных,

Из крана капает вода,
не действуя на нервы в целом,
я рада то, что не одна
на свете странном, томном, белом,

Мужчины дарят им цветы:
холеным, тонким, полным, рыжим.
и все в кого-то влюблены,
и без любви не каждый выжил,

а продавщица ждет букет,
но тот который купят ей же,
и вручат, как брелок, в обед,
как год назад, как пять, как прежде…

я жду тебя, гася свечу,
не приноси букетов пышных.
Ты тот. о ком я так молчу,
кем сердце плачет, любит, дышит.

Настанет день календаря,
такой же, только с цифрой восемь,
поверь, мы встретились не зря,
тому виной. не март, а осень.

Ольга Тиманова