Голыми ветками скрюченных наглухо судеб
В мокрые окна настырно царапалась осень.
Не было слышно, о чём она жалобно просит -
Зовом, осипшим в своей ненасытной простуде.

Кашляя снегом ноябрьским - сырой простоквашей -
Напоминала, что всё в этом мире - на время…
Каплями дождь - по ему только вЕдомой схеме -
Гулко чертил по стеклу отказную - «не ваше»…

С осенью и не поспоришь… Своим отчужденьем
Толику хрупкой мечты погребает - по праву.
Было ли «нашим» хоть что-то в кармане дырявом?
Видимо, нет… Только фантик - конфеты последней…

Глупой бумажкой, с картинкой, размытою ливнем,
Влажно прилипшей к подкладке искромсаной жизни…
Запах от сладости прежней плывёт - укоризной,
Дёргая память, как пса поводком - конвульсивно…

И - забывая укутать озябшую спину -
Оцепенело смиряюсь на волнах простраций.
Жаль, не сумела я вОвремя в небо сорваться,
Чтоб улететь за давно откурлыкавшим клином…

________________ декабрь 2015