Он шел, тот сумрачный апрель,
по жизни, словно царь и деспот,
она закрыла снова дверь,
а если он придет? Ах, если.

От этих колких «почему» болит внутри,
болит снаружи,
и говори, не говори, не будет лучше,
будет - хуже.

Все распадется, вспыхнет гром
среди небес, внутри соцветий,
а в парке за кривым углом
о нелюбви толкуют дети;

А почему бы нет. Отколь
в них столько зла и пессимизма?
Меня простить, прошу, изволь,
в эпоху зла и романтизма.

Он шел по жизни. А она
была сконфужена разлукой.
И млела на плите луна,
а счастье отдавало скукой.

Ольга Тиманова