Хэй, милая, что же ты ищешь?
Последнего принца?
А что этот принц? Он остался с тобою вчера?
Успел на пороге почти не прощаясь проститься?
Визитку вручил и скользнул по виску: «До утра…»?

А, может быть, он проводил до последней маршрутки?
Хотя - это принц! Ну, какие маршрутки богам!
Манто, лимузин, саксофон и воздушные шутки?
Охапки гербер и сквозняк по усталым ногам?

Нет?
Милая, как же тогда вы с тем принцем простились?
Что после шампанского было в ночной тишине?
Что он обещал, когда губы губами забылись?
Что он говорил в зыбкой Готэма сна полутьме?

Улыбки легки, разговоры поверхностно-глупы.
Рассеян, забывчив и так отрешённо далёк.
Ах, милая, принцы в пропитой реальности тупы.
И этот - туда же.
Поэтому так одинок.

Поэтому смотрит насмешливо-сорванным взглядом.
Вникать не желает. Зачем это принцам - вникать?
Когда ничего, кроме фантика принцу не надо.
Ведь фантики тоже способны постель согревать.

И ты ему вслед улыбнёшься, напрасно желая,
Чтоб принц задержался с тобой до пустого утра.
Скользнёшь по спине взглядом, руку с руки убирая
Услышав в ответ на улыбку: «Прости. Мне пора».

И принц твой пропал.
Ну и чёрт с ним. Найдёшь не пустышку.
Таких тут не счесть. Пусть не принцы, зато не сбегут.
Закроешь глаза на законы. Ведь честь - это слишком.
Пусть те, кто тебя упустил, эту честь берегут.

А принц твой уйдёт с опостылевшей пафосной встречи.
Захлопнет все двери в своём бизнес-класса авто.
Прожектор над Готэмом.
Кончился сказочный вечер.
Пора на броню поменять дорогое пальто.

Вернёшься домой в полутьме, не считая ступени.
Кого-то целуя. Кого? Всё равно.
Не претит.

А где-то не здесь безысходность колотится в вене.
И принц твой сейчас через маску на Готэм глядит.