Душа моя как из стекла сосуд,
Что до конца заполнен не бывает.
Казалось бы, край виден, рядом, тут-
Вдруг содержимое куда-то исчезает,
Чтоб завтра быть заполненным опять
Слезами, радостью, молитвами, заботой,
Любовью страстной на оценку «пять»,
Воспоминаньями, улыбками, работой…
Душа моя-сосуд хрустальный, хрупкий,
Ей чужды грязь, враньё, и чернота,
И злые сплетни, острые скорлупки…
Тогда она больна, разбита, нечиста.
Чтоб душу от плевков очистить побыстрей,
Отмыть от зависти людской и злости,
В неё ты воду чистую налей,
Мочалкой три её до белой кости.
Очистится душа и заблестит,
Все краски радуги есть у неё в запасе:
Оранжевым она заговорит,
А желтым отдохнет чуть на террасе
А с красным вновь научится любить,
С голубеньким - резвиться в облаках.
С зелёным цветом как не погрустить,
Глядя на осень в фиолетовых слезах?
Остался синий цвет - он чистота
И помыслов, и дум, и тела.
И если в ваших душах темнота,
Какое до цветов вам дело?

21 октября 2014 года